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INVICTUS

2011-06-18T09:19:00.000-07:00

INVITUS

En la noche que me envuelve,

negra como un pozo insondable,

doy gracias al dios que fuere,

por mi alma inconquistable.

En las garras de las circunstancias,

no he gemido ni llorado,

ante las puñaladas del azar,

si bien he sangrado, jamás me he postrado.

Más allá de este lugar de ira y llantos,

acecha la oscuridad con su horror,

no obstante la amenaza de los años me halla,

y me hallará sin temor.

Ya no importa cuan recto ha sido el camino,

ni cuantos castigos lleve a la espalda,

soy el amo de mi destino,

soy el capitán de mi alma.

Willian Ernest Henley

2010-06-22T20:00:00.000-07:00

Flamboyanes

2010-06-22T19:28:00.000-07:00

Los he visto, alegres y ostentosos, por casi cualquier carretera que haya emprendido en los ultimos dias. Y pienso que son la manera de Dios recordarnos que aun cree en nosotros. No he visto belleza parecido en los ultimops mil años.

Sin los flamboyanes de junio para mi que la vida seria un estadio aburrido y sin sentido. Dios es grande, inmenso. No de otro modo puedo entender tanta entrega y tanto amor naranja en cada tarde.

HAITI, VOCES SOLIDARIAS

2010-01-16T09:04:00.000-08:00

RAMON ORLANDO, DIOMEDES Y EL GRUPO MIO, CHEO ZORRILLA, EL CHEQUE, SUSANA SILFA, FENNY ORTIZ, CON LA ANIMACION DE SHEILA ACEVEDO Y MARIVELL CONTRERAS.

Martes 26 de enero, Plaza España, ocho de la noche.

once añitos John Marcelo

2009-11-13T05:25:00.000-08:00

Le oí decir a Vicente Fernández, que jamás perdonaría a alguien, (no se quien) que engañó a su hijo Alejandro. Aunque siempre me gusto el Chente de México, ese día aprendí a quererlo mas aun. Uno perdona cualquier cubo de excremento que se lance –y en esta vida hay que tolerar muchos- pero jamás amnistiaría a quien se meta con un hijo.

Uno de los míos, John Marcelo, cumple hoy once añitos, y yo no se que hacer con tanta alegría. Me gusta de John su madurez y su curiosidad, y su inteligencia, y –pese a ello- su candidez amarilla de niño.

A su edad, es un cronista deportivo con experiencia incluso en la televisión norteamericana, amen de ser miembro del cuadro de honor de su colegio. Hoy daría con gusto los tiempos que me queden, a cambio de verlo feliz. Lo que incluye (que es mucho decir) perdonarle que se meta en mi cama en la madrugada, bajo el alegato falaz de que tiene frío.

2009-10-15T02:07:00.000-07:00

BASILIO SE LLEVA LAS NOSTALGIAS

2009-10-14T13:03:00.000-07:00

BASILIO SE LLEVA LAS NOSTALGIAS

Uno, en verdad, no se iniciaba en el amor, sino en el mirar. O talvez, para hablar con mayor honestidad, en el querer ver cercanos los destellos de lo que después, andando los ochentas, descubrimos que era lo que todos llaman ¨amor¨.

Y descubrimos también que tenia lo mismo de hermoso que de satánico. Pero, como ha muerto Basilio, lo prudente es recordar con el corazón, porque, como ha dicho García Márquez, este se encarga de que nos duela menos el pasado, como en la ilusión del español, que cualquier tiempo pasado fue mejor.

Basilio, de cualquier modo, ha muerto. Y si es cierto, como se le atribuye haber dicho a San Agustín, que la muerte de alguien cercano es la mitad de la nuestra, asumo –junto a Manuel de Jesús Martínez, biógrafo de Omar Torrijos- que la vida mía, al menos, es la mitad de la vida de Basilio.

Lean por que se lo digo. En 1979, a mis catorce, a mi Danny Rivera y Antonio Guzmán, a mi PLD y mi Bosch, a mi Frente Sandinista, a mi Tomas Borge, a mi Liceo Cesar Nicolás Penson, a mi Comandante Carlos, Carlos Fonseca, Capitán Vencedor de la muerte, oí, en la radio del patio trasero, la de la difunta Tata, la voz azul, triste y lejana de un hombre que lloraba, en vez de cantar.

Es demasiado amor para tus años, lamentaba el panameño, desde el radito barato de la vecina. Y supe desde entonces que Basilio seria un cómplice para siempre, incluso si las niñas por la que empezamos a ser victimas del insomnio, decidieran, como obviamente decidirían, compartir con otros sus azares.

Sepa, usted, inolvidable cantante de penas, que su muerte no es un hecho rotundo. San Agustin y esas muchachas del Hato Mayor de los ochentas desmienten cualquier tentativa, cualquier componenda del destino.

HOMOSEXUALES

2009-09-03T06:37:00.002-07:00

HOMOSEXUALES

Estimo, a riesgo de parecer equivocado, que la razon por la que los homosexuales suelen destacarse en las profesiones que eligen, es porque esperan que a cambio perdonemos o aceptemos su conducta sexual.

HOMOSE

2009-09-03T06:37:00.001-07:00

cambios

2009-08-20T20:22:00.000-07:00

El cien por ciento de la gente con la que se habla desea cambiar de empleos, de vida, de país, e incluso de parejas. Para mí que lo normal es que se desee cambiar algún aspecto, cuando menos, de la vida de cada persona.

Cuando alguien me dice que se halla bien, en el acto empiezo a desconfiar de su salud mental.

SE AMABAN

2009-08-17T20:15:00.000-07:00

SE AMABAN

Kiky soñó una vida con el regreso al Santo Domingo de sus deseos. No importa que a sus ojos se erigiese Chelsea, en Boston, y que sus mañanas de muchacho joven fuesen del ancho del mundo, del porvenir.

Kiky no estaba solo, por supuesto. A poco de llegar a la ciudad, en 1994, y a poco de cumplir los dieciocho, conoció a Jacqueline Rivera, una boricua nacida en Conneticut 16 años atrás, con la mirada tranquila, con el pelo negrísimo y brillante, encrespado al norte del culo, con la boca de almendra y con la piel rosada, mezcla .-a no dudarlo- de los ancestros latino y sajón.

Kiyky trabajaba sin piedad, pese a que pudo haber optado por Plan Ocho, por cupones, por jausin. Es que a la madre de Jacqueline, nunca les fueron bien los dominicanos, así que el tenia el deber impuesto de mostrar la entereza criolla. Un chivo en la Brodway, una casa por pintar en la Washington, yo no se, la limpieza exterior del bielden.

Kiky amaba y extrañaba a los amigos de Santo Domingo, un grupo de tigueres de Villa Duarte, pese al amor, pese al tamaño del amor, en Chelsea, pese a los viernes de noche en las discos de Lawrence, de Lynns. OK. Los States Police son una vaina, que los apoitmen en la Migración, que los ticket por los malos parqueos.

Kiky concilio con la nostalgia, y tuvo la visión de que debía aterrizar por quince días en Santo Domingo. Después de todo, su mujer, boricua ella, delgada y joven (dos logros notables) podía hacer la envidia de los vagos de Villa Duarte, que sin dudas lo verían dueño y señor de un trofeo de carne y hueso. Pero es que Kiky no ganaba con que enfrentar ochocientos pesos de pasajes para dos, el alquiler del carro en Santo Domingo, las cervezas, los tres días de risor en el este, y, desde luego, los tichers Old Navy, Gap o incluso Aeropostal.

Kiky entonces decide imitar a algunos de sus amigos y se mete en bregadera. Kiky cambia el Volvo del 86, de respiración trabajosa y difícil, por un formidable BMW descapotable, rojo, para mejor seña. Y he aquí que descubre la belleza de su mujer vestida de la Quinta Avenida, con los azules marineros, y que no es lo mismo las gafas de Marshal ( de a dos infames pesos) que los lentes Cartiers, atuendos divinos en la cara hermosa de Jacqueline.

Kiky, sin embargo, recibe cinco años de probatoria, que viola en cosa de meses, porque no hay regreso en su vida. Y la administración, celosa con asuntos de drogas, decide que Kiky es persona no grata en territorio norteamericano. No valen las cartas al senador, ni las gestiones legales, nada, no vale nada. Yacqueline, comoquiera, es mujer solidaria, y le promete a Kiky que no importa, vete tranquilo, en quince días nos vemos en Santo Domingo, porque nadie va a separarnos, mi amor.

Kiky fue deportado, directo a Villa Duarte, en 1998. Desde entonces, desde hace once años, espera una llamada, al menos una llamada de Jacqueline, la boricua nacida en Conneticu, por la que maldita sea, perdió la cabeza en 1994.

2009-08-09T07:21:00.001-07:00

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domingo 9 de agosto de 2009

papeles robados
Ordenaba junto al Chino Lantigua, en la Benito Moncion, esq. Juan Sanchez Ramirez, Gazcue, las fotos referentes a mi nuevo libro sobre sitios habituales de Leonel (casas natal y materna, colegio Cristobal Colon, apartamento Nueva York, UASD, Palacio Justicia, Palacio Nacional, etc.) El momento es aprovechado por ladrones para romper el cristal trasero del vehiculo y llevarme un maletin repleto de documentos.
Esos paepeles no tienen precio. Titulos de propiedad, expedientes legales y consulares, fotos ineditas, documentos con las firmas originales de Leonel, de Bosch, Lidio, Victor Grimaldi, Vicente Bengoa, Juan de la Cruz Buret, etc. forman parte de los documentos sustraidos. Asi que ahi se fueron años investigando.
Quedense con el maletin, si quieren. Pero los papeles, que no les sirven a ustedes para nada, devuelvanlos. La policia debe estar haciendo el trabajo. Mientras, estoy ofreciendo diez mil pesos a quien me devuelva los papeles. Contactenme al 809.862.2166 809.862.2166
Publicado por Marcelino Ozuna en 6:25 0 comentarios

papeles robados

2009-08-09T06:25:00.000-07:00

Ordenaba junto al Chino Lantigua, en la Benito Moncion, esq. Juan Sanchez Ramirez, Gazcue, las fotos referentes a mi nuevo libro sobre sitios habituales de Leonel (casas natal y materna, colegio Cristobal Colon, apartamento Nueva York, UASD, Palacio Justicia, Palacio Nacional, etc.) El momento es aprovechado por ladrones para romper el cristal trasero del vehiculo y llevarme un maletin repleto de documentos.

Esos paepeles no tienen precio. Titulos de propiedad, expedientes legales y consulares, fotos ineditas, documentos con las firmas originales de Leonel, de Bosch, Lidio, Victor Grimaldi, Vicente Bengoa, Juan de la Cruz Buret, etc. forman parte de los documentos sustraidos. Asi que ahi se fueron años investigando.

Quedense con el maletin, si quieren. Pero los papeles, que no les sirven a ustedes para nada, devuelvanlos. La policia debe estar haciendo el trabajo. Mientras, estoy ofreciendo diez mil pesos a quien me devuelva los papeles. Contactenme al 809.862.2166

Memorias de rostros pasados

2009-08-01T19:56:00.001-07:00

Miro al ayer de mis años y contemplo amigos dulces y de anchos hombros para llorar desengaños, y parientes muertos para siempre, es decir, habitantes de un mundo intocable e incoloro, pero de cuya existencia nadie tiene las dudas menores. Es el caso de perros que poblaron mi niñez perdida, o de adversarios de clases que besaron a las niñas que todos hubiésemos querido para nosotros, para tan solo nosotros.

Lucia, pongamos por caso. Era la única piel de cacao del tercero de primaria en la escuela Bernardo Pichardo, de Hato Mayor, año lectivo 1976-77, si no me miente la memoria. La señorita Iris Puello es la maestra de unos cuarenta niños, la mayoría de ellos, (como el hijo de Altagracia, que escribe en el desamparo de un sábado lluvioso, a las 9:58 p.m., en Santo Domingo) bordea los diez años. Lucia me sigue poblando los recuerdos no por ser de una contextura sin peros, ni por su miradita indefensa, ni sus rizos de shampoo Lafier, ni sus tenisistos Paseo. La recuerdo con mezcla de nostalgia y de pena porque en el desorden del recreo la muy pobrecita tropezó con alguien y se fue de bruces con sus tres o cuatro pies de estatura y su uniforme de falda y blusita caqui.

Pobrecita ella, literalmente.

Como no tenia panties, durante semanas la muchacha se burlo a tropeles, de su vergüenza lampiña, de su inocencia expuesta ante quienes estábamos en el pasillo este en el segundo nivel de la Bernardo Pichardo. Donde este, -en Bavaro trabajando para turistas españoles y alemanes.- o en las calles de Suiza o Washington Heihgts, tiene que saber que el paso de los años borro de nosotros detalles y que nadie es el diablo para recordar con precisión las dimensiones de su dignidad.

Frank, Miguel Ángel, Botica, siguen, igual, viviendo en mis evocaciones de los años de primaria, lo mismo que Elizabeth, cuya cara de madonna, perfecta y fresca, como de fruta, sigue entre mis sienes. Lucy, las dos, la bellísima y la sensualísima, permanecen talladas en las tardes de julio, cuando en Hato Mayor llovía como si hubiésemos desobedecido algún mandamiento.

Rolando –queriendo que le explique las matemáticas el menos indicado, es decir, yo- sigue martillando su voz de tartamudo en aquel pasado de carencias y riquezas, cuando todo parecía indicar que a Balaguer le quedaban meses, y Antonio Guzmán, con la piel de mármol y la palabra trabajosa, recorría el país.

Y aunque nunca supe su nombre, recuerdo como al que mas a la muchacha de El Valle, espigada y morena, que me miro a morir, en 1979, cuando fuimos allí a reclamar que

Porello repusiera en su puesto a Lidio Cadet, el sacerdote que al paso de los días terminaría siendo secretario general del PLD. Díganle, si la ven, que el muchacho flaco y desvalido que le devolvió la mirada en esa tarde de mayo, al menos la recuerda, con la conciencia de que el mundo gira en segundos, aunque el corazón se empeñe en ver las cosas del color que le conviene.

En Caracas, cuando fui vendedor de pinturas peruanas, se me quedaron los muchachos que amablemente me hicieron la vida mas agradable, si cabe. Abogada, y el cielo de Venezuela. Y en la UASD, Inocencio, Tirza, Ayarilis, Concepción, y todos, y todas. Y créanme que sus caras me pertenecen.

Recuerdo a Leon, el perro de la abuela, y a Chencha, la tía muerta por una injusticia del azar. Y recuerdo a Eddy Manuel, el primo que se murió de mentira en diciembre de 1982.Son el patrimonio que atesoro cuando me da, como esta noche de julio, por recordar rostros pasados, momentos idos.

Allá, a la distancia de miles de años, tengo una antología de caras que pasaron por mis días y se quedaron tapiadas para siempre, para nunca jamás en los aposentos de mi alma. Tengo niñas, ancianos ennoblecidos por el paso de los tiempos, mujeres tratadas miserablemente o mujeres que al nombrarlas se abren las heridas de maldades gratuitas o de labios que mintieron sin piedad ni compasión.

2009-07-06T10:26:00.000-07:00

de 2009

La ternura del boxeo
La politica, a diferencia del boxeo, es una actividad brutal y despiadada. Como se oye. Los boxeadores son, en general, personas de una sola cara, pues se ponen los guantes frente a ti, y te advierten que te golpearan al menor descuido. En politica no es asi. La idea es golpearte, pero sin la hombria de advertirtelo, por la espalda, de forma artera. En politica, que es donde me desenvuelvo, los golpes son por las espaldas.
A veces miro a los boxeadores, y siento por ellos, los pobres, compasion sin medidas. Son muchachos muy ingenuos, candorosos, y hasta con sentido de la ternura. Por mi madre.
Publicado por Marcelino Ozuna en 18:57

cosas ajenas

2009-07-05T12:11:00.000-07:00

En buena ley, nadie debe regalar lo ajeno. Ni negarlo. Si no es suyo, usted no puede decidir sobre ello.

2009-07-05T10:06:00.000-07:00

LA VIEJA, EL AMOR, LA DISTANCIA

Marcelino Ozuna

Uno se incomoda a veces con la vieja. Y le enrostra que fume tanto, que sea de una frugalidad brutal, que tenga hijos preferidos, que abuse del café, que no vea a los médicos con regularidad, y en sentido general que su bondad se avecine a lo temerario.

La vieja en cambio quisiera ver a uno lejos de la política, de ciertas amistades, de algunas mujeres pasadas, y - si fuera cosa de reincidir en los negocios del amor, es decir, que vuelva uno a perder la razón- a las del porvenir, carajo.

No manejes cansado, no bebas, no leas tanto, come mas, hacen el habitual etcétera en boca de la vieja. Quiero decir, hay objeciones de ambas partes. Pero al margen de ellas, el amor de una madre – en mi caso, de una madre pobre, como solía jactarse el poeta- es un amor sin fondo y sin condiciones, sin peros de ninguna laya, sin apellidos, sin esperar a cambio mas que joderse cuando, pongamos por caso, le toque a uno viajar fuera del país.

Madre desconoce, por supuesto, que no es solo ella la que se hunde en cada despedida, en cada llamada desde la lejanía, y que si por ejemplo, es ella a quien le toca cruzar el Atlántico, la tristeza puebla a uno de sombras grises y de preguntas y de autoincriminaciones y de lagrimas y de recuerdos y de abismos. La vieja desconoce, y Dios quiera que lo desconozca siempre, que en cada tecla y en cada silaba de estas reflexiones hubo ayes y nostalgias, y que el llanto le nublo a uno este jueves puertorriqueño.

Para la vieja es cosa de vida o muerte saber que uno tiene gripe. O enterarse que alguien te ha pagado mal, en cuyo caso lo borra de su vida para siempre jamás, con la cerril determinación de un Leo. Basta que encienda “una cigarreta” y que mire el humo a la distancia, con los ojos amarillos, que sus manos pequeñas “prendan un bizquera de birra”, y todos comprenden que la dona amaneció con los diablos encabritados.

Madre, comoquiera, es un concierto. Y pese a las miserias pasadas, pese a las camisas que debió planchar en la casa de Don Quico Castro, en El Seibo de los setentas, pese a nuestro piso de tierra en Hato Mayor, pese a sus rifas de domingo, pese a que para ver el Show de Johnny Ventura tenia uno que desplazarse hasta casa del cabo Núñez (si Amadito se levantaba de mal humor y nos mandaba al diablo), pese a la pobreza, en general, puedo asegurar a la distancia que esa vieja me hizo rico desde siempre, desde diciembre del sesenta y cinco, desde Dios.

A nosotros pudo habernos faltado la nevera, o la bicicleta, o la inscripción en el Colegio de las Monjas. Pero nunca faltaron afectos. Aquellas tías metidas en la cocina desde temprano, lavando los platos con agua tibia, mientras Salvatore Adamo lloraba “Si vos te vas, mi amor si vos te va…”, aquella abuela pagándonos cinco centavos para ayudarla a encontrar el cachimbo perdido, incluso el tío Quico y su bicicleta 28, sus colonias Aqua Velva, los vecinos, el cabaret de Bienvenido, donde Antonio Caban Valet (El Topo) cantaba o lloraba “Celina, Celina, Celina, Celina, quien te dio esa flor, me la dio Cupido en prueba de amor..”, óigame, de que fuimos ricos, lo fuimos.

Gracias al cielo tuvo uno mejor suerte que Al Pacino ( junto a Robert De Niro, el mas grande gansters italiano que jamás haya pisado un plato) quien se queja en sus memorias, de reciente publicación, de que su madre, derrotada por la pobreza, murió antes de que el alcanzara la fama. Lo mismo que Oscar de la Hoya, uno de los mas temidos campeones de boxeo de cualquier época, cuya madre también sucumbió antes de que su hijo se convirtiera en El Golden Boy, haciendo babear a su paso a las mujeres, y sometiendo casi a cualquier oponente que osara desafiarlo. Pacino, siguiendo con las madres, habla del misterio de su abuelo, llegado huérfano y con cuatro anos a Estados Unidos, quien al momento de morir, hablaba en siciliano con la madre que jamás conoció.

Y es el caso de que se pregunta uno si debe ser llamado “amor”, lo que se siente por esas mujeres menudas, morenas, resueltas a entregarnos el alma. Tal vez no. A lo mejor que esa palabra, o cualquier otra, no sirva para nombrar lo que se siente con se las deja, con el alma en pedazos, con la sal de las lagrimas, porque el chofer te llama, y tu con las maletas, el ticket y el pasaporte, temes mirar atrás para no hundirte con ella en un llanto sin fin, en un abrazo caliente…en una tristeza honda, como el mar que los ha de separar.

San Juan, mayo 31, 2007

2009-06-28T15:46:00.000-07:00

MICHAEL

Saldre a vivir los tiempos que me queden, con la certeza cepia de que al mundo le falta demasiada humanidad desde el jueves. Falta mas que un hombre livido, sin cuyos pies en el aire, con las medias a vista, la vida de los ochentas hasta ahora hubiese sido impensable. Falta un grito cada cuatro tiempo, y unas manos traviesas colocadas a la altura de la pelvis. Faltan camisas al aire, y los homenajes en escena al idolo de ese hombre a Fred Astaire. Para mi, para el mundo, falta mucho mas, infinitamente mas que Michael.

Se que los dias sucederan excentos de la amarillez de los girasoles. Y que la mascara blanca, ora en Johanesburgo, ora en Londres, o Banrehin, cedera a una ausencia honda, inllenable, una ausencia para la que nadie tiene mas que silencios. Porque como sabemos, es un acto inutil hacer preguntas a la muerte.

Mis flores han dejado de ser rojas. A lo sumo ganaran la apariencia mustia de las novias abandonadas en los pueblos soporigferos donde vinimos al mundo. Quien va a cantarnos la libertad de Nelson Mandela? Quien se atrevera a bailar Thriller con el frenesi del guia de los Jakcson Five? Me aterra pensar que la arena de Londres quedo huerfana para siempre jamas del mas esperado de los regresos. Me aterra la inmensidad del mundo sin Michael.

marcelino ozuna

2009-06-25T16:10:00.000-07:00

2009-06-25T16:09:00.001-07:00

2009-06-25T16:05:00.001-07:00

El Editorial Santuario sobresalió con la presencia del escritor Marcelino Ozuna, autor del libro "Leonel, Una biografía" quien estuvo autografiando su libro.
Aquí vemos al autor entregandole un libro autografiado a Frank Luna, cuyas fotografías han servido de ilustración a diversos libros, entre los que se encuentran la ria se desnuda, de Isaél Pérez, y Tiempo muerto y El clamor de la chimenea, de Avelino Starling.
El escritor Marcelino Ozuna, mostrando su libro "Leonel, Una biografía"

Los Hijos

2009-06-25T15:41:00.000-07:00

Uno no quiere a sus hijos porque espere a cambio nada. Uno los quiere, en realidad, porque uno se quiere. Asi que quererlos es un acto de autocondescendencia. Vale decir, quererlos es un modo de querese.

Mas de uno pensara, entonces, que se trata de una accion egoista. La verdad? Tienen la razon. Aunque no se elige querer a los hijos, sino que se trata de un acto reflejo. Estamos aqui para obedecer, para quererlos, para quererse